Au bord de la nuit, quand les bruits glissent en silence d'esprit, les ombres aux échelles variées se jouent des plans et parlent aux lumières. Des tableaux se dressent, des théâtres s'enfoncent aux plaies palissées, et le regard d'alors s'interroge de toutes racines. L'immobilité profusionne. Elle cherche en matière ce déposé d'éternité, cette chape d'âme où ne courent que folies en baise mort.
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